...

Escritura directa
sin conocimiento.

No me importa la rima, el verso ni el tempo,
más bien, no sé escribir con todo esto.

Y aún así, aquí escupo estas palabras
sin proposito ni lamento.

Una pérdida de tiempo para el que lo escribe
más que posible para el que lo sigue.

Cuando la melancolía se hace con tu día.
Pasa esto.

Solo la promesa de un nuevo y esperanzador día
puede con el tedio, y desidia de lo vivido.

Y entre sueños,
quizá,
 alguno con visos de futuro cierto,
de sentido pleno
de conciencia pura
de trascendencia absurda.

y quiza...

Abrumadora vida

Demasiadas palabras
para tan poca vida
demasiados pensamientos
para tan solo un hombre
demasiado amor
para tanta cobardía.

Demasiadas cosas
para tan poco tiempo,
demasiado sueño
para seguir escribiendo.

Sueños violetas

La cruda realidad apareció, como siempre, por sorpresa y dijo: "Desaparece".

De inmediato, el sueño se tornó remolino violeta de ilusiones interrumpidas. Estampida de sentimientos y pensamentos inacabados que comenzaron a desintegrarse en la soledad de la noche. Los colores que formaban formas caleidoscópicas se fueron apagando hasta que un negro absoluto lo cubrió todo. Y entonces el negro desapareció engullido por una  nada indescriptible.

Solo quedó, al final, la realidad del mañana que es hoy.
 Un día más de normalidad, una noche menos que disfrutar de lo infinito.
 Otro sueño más que desaparece sin dejar rastro.

De la mano de...

 
vuelve el hombre
vuelve  el hambre
vuelve  el hombro en que apoyarse

...

a veces, la humanidad me pesa.
Y no le encuentro provecho
a ser un ser hecho y derecho
 de esta sociedad

Lo llaman

Lo llaman inversión
es colonización
lo que llaman deuda
es esclavitud moderna
lo que llaman ajustes
 solo son recortes
lo que llaman democracia
ya solo es una falacia
lo llaman libertad
y lo es, para gastar
lo llaman economía
es capitalismo
lo que llaman riqueza
solo es desigualdad

nos llaman humanidad
 y solo somos animales