Arde el alma

Al abrigo de las letras y resguardado por bellas melodías que erizan la piel, la imaginación vaga en busca del sentido. Millones de millones de kilometros entre estrellas no son suficientes para separar a un soñador de su destino, la inmortalidad insatisfecha del alma y de la mente. Y a pesar de posibles cuerpos maltrechos, vidas esclavas y maltratos constantes en esta sociedad enferma, la imaginación no tiene freno, ni límite, ni fronteras impuestas. Su campo es todo y ni si quiera comparte límites con el universo en perpetua expansión. Lo rebasa, empequeñece y ridiculiza.
Cuando la imaginación vuela, el alma arde y todo lo demás se hace insignificante.
La humanidad es inconmensurable.

Soy...

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Soy el viento que no cesa
entrando por todos los recovecos
erizando los pelos a diestro

y produciendo escalofríos a siniestro.

Tragando aire de otras tierras

aromas y susurros sordos de mil voces

y pensamientos de seres y haberes 

de los que soy abono y pretexto.

Viento que trae retrasos de tu ausencia

y pinceladas de tu mirada 

que se difunden en mi pensamiento.

Soy lo que soy, 

y lo soy, 

para bien o para mal

en este preciso momento.

Decían

No es lamento ni desgana
es solo un instante bucando el sentido
un poquito de descanso al camino indicado
un leve receso del pacto social adaptado.

no tiene sentido

No me canso del momento
que nace del pistacho
buscando uvas en el campo
con algun que otro lamento

No me olvido del olvido
no recuerdo sin embargo aquello
por lo que puede matar un amigo
y que vale la pena un reencuentro

no encuentro sentido a estas frases
pero digo lo que siento
igual y mañana le encuentro sentido
a toda esta ponzoña de aqui adentro

no es de recibo ver las vacas pastar
y dejar la cazuela en la olla reposar.

¿qué es la vida?

Tardando el atardecer, apunto del cierre. Un ejercito volador es llamado por el viento con un mensaje de silencio y calma. Les llama y les avisa que ya hay vía libre, que ya pueden aclarar la garganta y saciar la sed de un pesado y cuasiatormentado día y bochornoso.
Así, ante los atónitos ojos de un vigilante sin bandera, sin arte ni parte, ve el espectáculo fantastico de decenas de aviadores sin motor mecánico, que salidos de un horizonte cercano como si fueran hullendo de un fuego lejano, caen en picado, camicaces. Pero remontando el vuelo en el momento justo.
Vienen a lo que vienen, y así como vienen se van, dejando un rastro de vida dificil de eliminar que inunda todos los rincones del pensamiento del ahora pequeño, muy pequeño vigilante.
La hora de cerrar, pero sin pena y con una gran sonrisa en la cara, y el alma un poquito más grande.
Otro día mas bajo el sol... y la vida, la vida se abre paso en cada rincón, y lo  hará a pesar de nosotrxs.

Tarta de fresa y nata

Por el camino que busco entre la niebla.
Por los amigos que me cruzo en el camino.
por el olor a fresa que me guía.
Por el dolor en los pulmones de caminar.
Por el dolor de corazón de nunca llegar.
Por el dolor de cabeza de pensar en...

Porque sé donde quiero llegar.

Problemas que se entrecruzan en las invisibles líneas de rayos radioactivos que nos atraviesan sin cesar enviando mensajes (que nos hablan de lo absurdo) sin parar. Carreteras de hormigas hasta lo más profundo del pensamiento inconsciente. Montones de palabras que es facíl hacer eternas cuando habría que tirarlas a la basura, ¿verdad?

Realmente sé donde quiero llegar.

El momento en el que el cielo se aclara

El momento en el que el cielo se aclara
cuando las luces se apagan.
Cuando solo se oye
el zumbido de un motor cercano,
tal vez de ventilador.
Cuando exhausto por un día de nada
solo se espera una noche de sueños.

Palabras al viento
encerradas en energía en movimiento
que desde el momento de su nacimiento
nunca más descansarán,
condenadas a lo eterno
por un ser voluble y finito.

Cuando el ordenador se apaga
y cesa el zumbido...
cuando el cielo se aclara
escondiendo una luna invisible.
Cuando mi mente vaga,
te recuerda
te llama
los ojos se cierran,
se apaga la llama
y comienza la magia.

Pensamos que solo vivimos cuando estamos despiertos,
estamos equivocados.

Claro de luna

-¿es la luna?

-no hijo, la luna nos proteje de la oscuridad durante la noche, nos permite avanzar en nuestro camino y nos acuna cuando dormimos.

-¿y el mar? con todas las mareas, temporales y tormentas...

-el mar nos apacigua el alma, nos habla de la inmensidad y nos recuerda lo pequeños y frágiles que somos, nos advierte que nos da la vida y nos la puede quitar en cualquier momento.

-¿entonces? ya no se me ocurre nada más... ¿los terremotos quizá?

-en cierto modo... pero los terremotos no son más que los estornudos de la tierra. Avisos puntuales que nos da nuestra madre, son como pequeñas regañinas para ponernos en nuestro sitio.

-Joe papa, ¿no me vas a decir nada? ¡Siempre igual! luego me quedo un montón de tiempo pensando...

-No te preocupes, eso te viene bien -le dijo el padre entre carcajadas.

Y tomándole por el hombro, se dieron media vuelta, dejando aquel claro, en aquella noche iluminada por la luna llena y se dirigieron a casa.

- Piensa, que al igual que luna, montes, árboles, mares, terremotos, tormentas y todas esas cosas... en la tierra hay animales grandes y pequeños. Y también estamos nosotros. Todo influye en nuestra vida, hasta la piedra más insignificante debemos tener en cuenta, solo cuando nos demos cuenta que somos un todo, podremos empezar a solucionar los problemas. ¿Te solucione algo hijo?

- Pues no mucho...

- Algún día lo entenderás- le dijo sonriente, mientras le acariciaba la cabeza- ahora de momento a dormir, que ya es bien tarde, y luego tu madre me regaña.

 foto de  https://3wesvq.blu.livefilestore.com/y1mrtIfw3T_KybNmPmHB6PguaQJb50qLvmbri2NIb4TO0Sz7xZbab2ARrY7z-bO6WkJUg287gaVDZx7-gnvELILiehouNqwRD-ol2eCBxbf0VIdqhv4DSyWq22Vj7uKhp9oxzy5BIPfhjwEzphiqtj--w/luna_noche.jpg

Ólafur Arnalds - Ljósið

Un poco de magia para la vista y para los oídos.
Y un paréntesis para olvidar el resto.

Un poco sobre yo.

                                                                

Cuando escribo vomito palabras,

nauseabundas frases que duelen al olfato

pedazos caóticos de pensamientos

unos de la comida

otros del desayuno.

Ciertas pocas veces

regurgitaciones cuasi poéticas

o cuanto más semiordenadas

por los estándares del vómito internacionalmente reconocido.

Pero ciertamente,

siempre vomito de lo que llevo dentro

cosas que intenta asimilar mi cerebro

pero devuelve al exterior como sistema de protección a mi cocorota...

aun así, apesar de este sistema de defensa,

buena parte se queda

se aferra a las células

se asimila.

Pero lo más importante

es que cada vez que apedréo palabras sobre el papel

aprendo un poco más acerca de mi.

 (imagen de http://lanauseadelpueblo.files.wordpress.com/2009/05/vomito.jpg)