que hierra al llamarse poeta.
Surco los caminos
con miedo y respeto a la madre tierra.
Aspiro el aroma profundo
de los pocos rincones
no corruptos de este mundo.
Me emociono con el ruidoso silencio de la noche,
noche desprovista de humanidad sudada.
Amo más que nadie
y no se lo digo a nadie,
muchos sufren mas que yo
y eso me mata por dentro,
hasta tal punto que muero cada día
cada vez que pienso
que a cada momento
un hombre mayor o un niño
mueren en silencio.
Es nuestra indiferencia constante hacia el resto
la que les aboca al abismo,
al más oscuro olvido en el tiempo,
a ser mártires forzados sin nombre
de una guerra sin inicio
donde todos somos culpables de genocidio.
Dime tu,
contendiente de una guerra etérea, generalizada y sin nombre
dentro de un mundo funesto,si algún día puedes leerme...
¿que derecho tengo yo a escribir esto?
