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Hoy que se me han abierto los puntos que mal cosí con litros de alcohol, soñaré con azaleas y pesadumbres, con recuerdos y tormentas, con anhelos y disputas, con pasados y lamentos. Me lo tengo merecido, por no curarme como se debe, por tentar a la suerte en cuarentena.
 Me sangrará un poco la herida.
 Cicatrizará con el tiempo. Pero No sanará nunca.